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| ROMINA FUNES | ||
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Romina Funes, nació en 1981 en Gral. San
Martín, provincia de Buenos Aires, Argentina. Organiza y conduce el ciclo “Letras & Música” (poesía, cuentos y música en vivo) desde 2010 de forma autogestiva. Publicó Un modelo vivo (Editorial Nueva Generación, 2012) Todo el paisaje a la sombra (Editorial Lamás Médula, 2015) Diez Noches en el Cuadrado (Editorial El jardín de las delicias - 2015) Poemario (Ediciones Arroyo, 2021). Algunos de sus poemas han sido traducidos al inglés, francés, portugués y rumano y publicados en revistas culturales del país y del exterior. Participó de festivales internacionales de poesía en Argentina, Canadá, México, Francia y Cuba de manera presencial , y en Colombia, Venezuela (FILVEN 2020), Guatemala (FIPA2021) y Cuba (XIII Bienal Identidad, Casa de la Poesía, La Habana – septiembre 2021 - , VI Encuentro Hispano Americano de escritores, Santa Clara – septiembre 2021 - y XXXI Jornadas de la Poesía, Sancti Spiritus – noviembre 2021) de manera virtual. Asimismo, ha sido publicada en varias antologías, entre ellas: Poetas del Nuevo Milenio (compilación de Fredy Yezzed, La Raíz Invertida, Colombia), Cómo decir (compilación de Patricia Bence Castilla, editorial Ruinas Circulares, Argentina) y Puentes Poéticos – escritoras jóvenes de Argentina y España (selección de Susana Szwarc, Ediciones del IMFC, Argentina). Forma parte de la compañía de teatro inclusivo Tawa conformada por actores con y sin discapacidad desde 2016. Su obra Diez Noches en el Cuadrado ha sido llevada al teatro y estrenada en la UNSAM (Universidad Nacional de San Martín) en noviembre de 2017 bajo la dirección de Roxana Bernaule y participado de varios festivales regionales obteniendo mención especial. Su obra poética “Corriendo los días“ participó del Festival Pirologías durante noviembre de 2020. Video poemas: “Mapa” y “Somos”, con música original de Gaby Gap. En julio de 2021 se estrenó el largometraje audiovisual “Deberíamos imaginar todo en términos de arena” inspirado en su libro Diez Noches en el Cuadrado ganando premio mejor dirección de arte en el Festival de Cine Inusual de Buenos Aires 2021. ---------------------------------------------- Del libro Un modelo vivo (Nueva Generación, 2012) PEQUEÑO AMOR Tu dedo allí no es tu dedo allí no te creas es el tajo del aire y su incisión inversosímil en la piedra que se despierta abre los párpados y ve descubre la cuestión intimista de su condición de piedra el ojo trémulo de un gallo en el viso de su lomo razón primera y última de su cacareo profético la piedra queda piedra brillante su lomo abierto pero yo te miro y te digo que tu dedo allí no es tu dedo allí no te creas es el trozo suelto de mi fruta lima sigilosa que raspa y enloquece yo te miro y te digo que así podés podrías que tu dedo allí no es tu dedo allí sino la negación del mordisco que de tanto recato se priva del jugo. -------------------------------------------- LA GALLINA Sentado en el banco estabiliza yo administro mi reserva le digo cosas menores que acaso ya sepa él sabe acaso ya lo sabe su tierra está en mi casa las varillas del día el balde repleto la callecita en desnivel. Los estúpidos no fatigosos con sus ampollas atrapan una y la cortan al medio después corren quitan del medio sus caras no ven no ven que ahora por ejemplo mi hombre se deshace adecuadamente de mí me apoya posible y fuera de su alcance deja corrido el borde ceniza en la remera me sopla cal. ¿Tendrá todavía? ¿Vendrá? (ya casi termina) los estúpidos no el hombre mi hombre sentado en el banco me arranca me rompe un tajo un corte me sopla cal. Sentado en el banco mi hombre sentado mi el hombre marca sola sola me deja se deshace me rompe me besa me besan todos me besan los estúpidos también dale más fijate que parece cómo los estúpidos no basta me besan basta los estúpidos no sentado en el banco mi hombre mira advierte que así tendida sobre la tabla rota pero no me recuerda dale dale más (ya casi terminan) tabla sangre los estúpidos también basta basta mi hombre también no recuerda su tierra en mi casa no recuerda tabla sangre me sopla cal. Terminan ahora sí terminan mi hombre los estúpidos se van quedan restos pelo uñas y sobre la tabla una gallina seca. ---------------------------------------- Del libro Todo el paisaje a la sombra (Lamás médula, 2015) Similitud había una vez no sé cómo decir te huelo cómo escribir te huelo soy el perro de Ulises. ---------------------------------------- Entre pensar o escribir elijo arrancarte connotaciones y adjetivación simulan un decoro innecesario yo focalizo desgarro enteras y por partes las primeras luces nada me distrae. ------------------------------------- Una hoja de menta silba el nombre que nos contiene dentro del cubo negro la hoja sorda todavía de piel crece somos la mitad de la visión te digo mientras palidecen y mueren alrededor de la maceta aquellos que no pudieron con nosotros muerdo tus labios y muerdo la hoja: debajo brilla excesiva e inmune la raíz. -------------------------------------- Me falta decir sobre las hormigas que no puedo precisarlas la tarde irremediable las reduce a su inconstancia yo temo pisarlas o que me aplasten no sé con el paso de las horas el miedo crece hormigas cada vez mas pequeñas arbitrarias y eventuales quedan pegadas al zapato otras más grandes caen del techo como las arañas y dentro del mismo ritual junto a sus hojas cortan círculos de mi piel y los dejan en la alfombra así mordisquean y engordan toda la tarde pero en algún momento el sol cae se oyen el ascensor la puerta tus pasos tu pecho categórico sobre mi tus manos en mi pelo y yo que sonrío y vuelvo a la realidad de mi tamaño. ------------------------------------------ En la tarde de las pequeñas gotas aprieto el racimo ¿dónde comenzó? ¿cuándo fue? ¿cómo era? aquí sobre mi espalda en el punto exacto en que la flor te arrolla con su autonomía y nos maravilla la precariedad en el gesto la imagen completa en un punto mis piernas que abren de par en par sus tejidos y embisten a los pescadores para elogiar la noche. -------------------------------------- Hay un desierto cáscara de un río que ya no es regresan allí las estaciones suceden días a los más viejos y como cualquier otro hecho menor la gente concibe a veces una vertiente arrastra un poco de algo fresco pero es tan solo un efecto como imaginar que bebemos o tus manos otra vez estremecen la quietud y los buenos modos nada me diferencia de la ceniza. ------------------------------------------- Las chapas de la habitación elevan mi cuerpo a puro tajo contra las paredes lo hacen llegar hasta arriba y desde allí lo sueltan el juego se repite una y otra vez pero lo grave no es eso lo grave es que no muero. ----------------------------------------------- De Poemario (Ed. Arroyo, 2021) La araña se incrusta y rasca el sonido del mundo luego teje con su forma un retrato nítido final en el tejido depurado que se impone nuestras voces no están. silbidos que resuenan y forman escondites la palabra prestada para decir ¿lo propio? que brota deforme o repica. -------------------------------------------- Las fichas en los pies sacuden polvo amplitud entre las migas duermen pájaros insólitos un taconeo los enciende y pretenden levantar vuelo pero van al ras engolados. --------------------------------------------- Como en la canción la silla venía labrada y ajusté sus relieves hasta que fuimos parte del tallado sándalo rojo, dijimos pero pensamos en el color y la textura del quebracho la bandeja cargada sobre la mesa lúcida entre nuestros cuerpos cansados ¿cuándo voy a poderte? el bosque era inmenso y giraba te ofrecí mi nombre para limitarnos. ---------------------------------------- Apartar las piezas que débilmente componen nuestro invierno volver al silencio que necesitan tus ojos ahora que el cardo brilla en la noche y proyecta figuras que lo elevan almacenar los detalles como perlas a las que ahora nos debemos porque conocemos las dinámicas del río el filo de las bocas bajo la cascada la tenue cadencia que se precisa para que tus manos hagan crecer el día. --------------------------------------- El sol escaso gorjea en la isla y hace sonar los palos vos ofrendás tu vientre la cicatriz agria de un pez ¿era diciembre? cerrás de un salto mi boca la década y media que le guardé apurás dos pasos en el braceo una danza ligerísima nuestra en el tercero enredamos los pies. ------------------------------------- La niña de los ojos cerrados decide los detalles entre las hileras de bichos cuenta minuciosa los roces y las pisadas ¿te puedo invitar a tomar algo? los ojos pegados, grises avanza la niña por el terreno blando avanza el olfato mordiéndole los labios su esmero ahora en el botón en la hilera de botones alineados ella fuerza entonces la redondez desea ser bicho y tener más brazos ¿cómo podría empezarte? la desata y todos los bichos les suben a las manos ¿así está bien? apenas abierto ahora el párpado pasa su línea por la mano decide otra vez ahora un círculo amplio fuerza la redondez con las manos edifica el contorno la fibra quiere ser bicho y tener más brazos repetirse en el círculo abrir la tela como sus ojos en pequeños intervalos comenzame cuántas veces quieras le dice luego mientras los bichos escapan pero así está bien así le gusta. |
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