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POESÍA
Los poetas
 
ROLANDO GABRIELLI
 
CHILE  (Más allá del diluvio) Texto y poemas ir a enlace
 
El silencio

El silencio
se oye
asimismo
y su eco,
calla.

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Whitman, viejo Walt

Viejo inocente, puro, iconoclasta,
dime qué es la democracia,
cuántas veces nace la muerte de un ideal,
cuando la rama no deja ver el bosque
es mejor abrir un nuevo camino
sin dar la espalda al sol,
seguir la voz oculta, secreta, del poema.
Whitman, viejo Walt, hijo de la miseria,
una Nación no es papel mojado,
respira sus montañas libres
y deja que la hierba crezca
como si nada en todas partes
donde hay tierra y agua.
Todo es de todos, hijo de las entrañas
de Norteamérica,
la historia no nos convence,
el siglo está ciego, sin luz,
desbocados los caballos
sueltan espumas de acero
sobre los vientos de las nuevas ciudades
sin horizontes y en alguna galaxia
renace Whitman, su poesía vital,
la libertad de América
sobre las espadas de América.
El misterio es el futuro
y en oscuros pozos
de aguas cristalinas,
las multitudes silenciosas
reclaman la voz humanista,
luminosa del viejo Adán salvaje,
extrovertido amante audaz,
del mundo y del hombre.

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Después de todo

Después de todo,
somos el pasado,
un presente transitorio,
que sueña el futuro,
convertido invariablemente
en pasado,
un tiempo que el tiempo,
acumula invariablemente,
a la sombra de los días.

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Eres la llama

Sol eres,
llama única,
fuego,
que nunca
se apagará.

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De viejo

De viejo,
vio morir la muerte,
muy torera, arriesgada,
en el desafiante ruedo
de la vida.
No recibió
ningún aplauso.

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Teoría del silencio

El silencio es una voz,
señal de lo que imaginas
en secreto y respiras.
Nada màs absoluto
que lo que nadie dice.
La mañana se traduce
sin palabras.

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Del volar

Viéndote,
viéndome gusano,
blando, sin extremidades,
larva invertebrada,
dichosa oruga,
vuélvome mariposa,
libre definitivamente.

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Se nos fue Floridor

Se nos fue Floridor,
en la primavera de Chile,
profesor de lengua pura,
calígrafo del a b c .
Dejó el Sur,
dejó su vida.
Se borró en presente
y la memoria seguirá
contando su historia.

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Avestruz

Avestruz,
¿este es tu siglo?
Escondes la cabeza,
naturalmente
y un mar de aves migratorias
cruzan el cielo
que tú ignoras.
La lombriz que buscas,
bajo los espejos de la tierra.
No te deja ver
las serpientes alrededor,
que envenenan la sombra
y el sueño de las rosas.
Un hombre cruza la historia
y la noche le devuelve
su oscuridad.

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Las aves migran

Las aves migran
por su propia supervivencia.
Tienen alas y pueden volar
por todo el cielo
y cruzar países
sin ser detenidas
en aduanas o por muros
que el hombre levanta
para protegerse
de sí mismo.

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Alguna vez

Alguna vez, creo,
perdí el sentido,
escribiendo,
verdadera fiesta de la palabra,
interminables,
vaciaban cántaros sin agua,
secas, rotas, duras
como piedras,
flexibles en el silencio.
Volvían solas a su origen
solo de repensarlas.
No estaban para acatar normas,
ni ser soldados
de ningún ejército,
libres, con o sin razón,
anárquicas.
Ser ellas mismas,
siempre fue su consigna,
su verdadera palabra.

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© Helios Buira

San Cristóbal - Ciudad Autónoma de Buenos Aires 2017

Mi correo: yo@heliosbuira.com

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