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El silencio El silencio se oye asimismo y su eco, calla. --------------------------------- Whitman, viejo Walt Viejo inocente, puro, iconoclasta, dime qué es la democracia, cuántas veces nace la muerte de un ideal, cuando la rama no deja ver el bosque es mejor abrir un nuevo camino sin dar la espalda al sol, seguir la voz oculta, secreta, del poema. Whitman, viejo Walt, hijo de la miseria, una Nación no es papel mojado, respira sus montañas libres y deja que la hierba crezca como si nada en todas partes donde hay tierra y agua. Todo es de todos, hijo de las entrañas de Norteamérica, la historia no nos convence, el siglo está ciego, sin luz, desbocados los caballos sueltan espumas de acero sobre los vientos de las nuevas ciudades sin horizontes y en alguna galaxia renace Whitman, su poesía vital, la libertad de América sobre las espadas de América. El misterio es el futuro y en oscuros pozos de aguas cristalinas, las multitudes silenciosas reclaman la voz humanista, luminosa del viejo Adán salvaje, extrovertido amante audaz, del mundo y del hombre. -------------------------------- Después de todo Después de todo, somos el pasado, un presente transitorio, que sueña el futuro, convertido invariablemente en pasado, un tiempo que el tiempo, acumula invariablemente, a la sombra de los días. -------------------------------- Eres la llama Sol eres, llama única, fuego, que nunca se apagará. ------------------------------- De viejo De viejo, vio morir la muerte, muy torera, arriesgada, en el desafiante ruedo de la vida. No recibió ningún aplauso. --------------------------------- Teoría del silencio El silencio es una voz, señal de lo que imaginas en secreto y respiras. Nada màs absoluto que lo que nadie dice. La mañana se traduce sin palabras. -------------------------------- Del volar Viéndote, viéndome gusano, blando, sin extremidades, larva invertebrada, dichosa oruga, vuélvome mariposa, libre definitivamente. ------------------------------ Se nos fue Floridor Se nos fue Floridor, en la primavera de Chile, profesor de lengua pura, calígrafo del a b c . Dejó el Sur, dejó su vida. Se borró en presente y la memoria seguirá contando su historia. ------------------------------- Avestruz Avestruz, ¿este es tu siglo? Escondes la cabeza, naturalmente y un mar de aves migratorias cruzan el cielo que tú ignoras. La lombriz que buscas, bajo los espejos de la tierra. No te deja ver las serpientes alrededor, que envenenan la sombra y el sueño de las rosas. Un hombre cruza la historia y la noche le devuelve su oscuridad. ------------------------------ Las aves migran Las aves migran por su propia supervivencia. Tienen alas y pueden volar por todo el cielo y cruzar países sin ser detenidas en aduanas o por muros que el hombre levanta para protegerse de sí mismo. -------------------------------- Alguna vez Alguna vez, creo, perdí el sentido, escribiendo, verdadera fiesta de la palabra, interminables, vaciaban cántaros sin agua, secas, rotas, duras como piedras, flexibles en el silencio. Volvían solas a su origen solo de repensarlas. No estaban para acatar normas, ni ser soldados de ningún ejército, libres, con o sin razón, anárquicas. Ser ellas mismas, siempre fue su consigna, su verdadera palabra. |
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