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| POESÍA | ||
| Los poetas | ||
| ALICIA PASTORE | ||
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						de, De rayo en fiesta, 
						ediciones Tahiel 2013 
				la vieja 
				vendrá la vieja 
			
				y me derribará 
			
				solapadamente 
			
				pediré piedad, 
			
				pero mi grito 
			
				se perderá 
			
				en el abismo 
			
				de las horas 
			
				seré insuficiente 
			
				y aceptaré  
			
				que me despoje 
			
				de la última huella 
			
				del amor, 
			
				ante mis ojos, 
			
				única fotografía  
			
				de mi asombro, 
			
				se abrirá un paso 
			
				hacia el hastío 
			
				ya sin consigna 
			
				ni sustento del dolor,  
			
				mi razón cederá 
			
				a los estragos, 
			
				y me limitaré 
			
				a esperar, 
			
				cuando llegue, 
			
				ineludible,   
			
				la vieja,,, 
			------------------------------------------ 
				de parto 
			
				ya hice mi trabajo 
			
				de parto 
			
				y fue hace tanto... 
			
				ahora mis huesos 
			
				no ceden el paso, 
			
				vuelan pulverizados 
			
				para caer siempre 
			
				en el alquitrán del asfalto, 
			
				flojos los tejidos 
			
				el útero somnoliento 
			
				y este jadeo 
			
				desesperado 
			
				que agita el fuelle 
			
				como golpeando 
			
				a una puerta, 
			
				a veces,,, 
			--------------------------------------------- una niña 
				una niña 
			
				abrazada a mí 
			
				va huyendo 
			
				de mi sangre 
			
				dice y calla 
			
				arbitrariedades 
			
				en una secuencia 
			
				peligrosa 
			
				desde el fondo 
			
				de una pausa, 
			
				sus ojos apenas 
			
				me perciben 
			
				un raspaje lento 
			
				remueve la herrumbre 
			
				en mi lengua, 
			
				se presume 
			
				alguna esquirla 
			
				desgajada 
			
				en el curso 
			
				y la piedad 
			
				de un noble perro, 
			
				nada más... 
			
				---------------------------------------------- 
						De enhebrados La luna que 
						(2015) 
				el regreso 
				a la casa 
			
				es lento 
			
				la noche, un embudo 
			
				que la suelta  
			
				en los espejos 
			
				busca su rostro final 
			
				una procesión  
			
				de sudarios 
			
				se abalanza 
			
				a recoger las máscaras 
			
				(…) 
			
				la mujer pasa  
			
				frente a los ojos  
			
				del ciego, 
			
				único lugar 
			
				donde no tiembla 
			
				mañana el ciego  
			
				silbará un blues: 
			
				adónde han ido 
			
				su olor, 
			
				sus pasos 
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© Helios Buira
San Cristóbal - Ciudad Autónoma de Buenos Aires 2017
Mi correo: yo@heliosbuira.com
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